Corre
Corre, criança

Corre 

dentro do meu peito

Rufa os tambores do meu coração

Canta nele a sua alegria acesa

Dança nesta terra porosa que sou

Faz desse corpo seu instrumento

Corre 

Corre, criança

Em direção ao mar

Na crina do vento

Levada pelas águas 

que flutuam no horizonte

que já mora no seu olhar

Venta

Como faz o ar

Como faz o sopro 

que sai desta boca

em forma de palavra

Canta

a maravilha do mundo

com as suas palavras-flecha

Sonha

o destino do fogo

que incendeia seus pés e

Corre

Corre, criança

Pois chegou a hora

A brava hora

de voar em vermelho

Como fazem os pássaros

quando o sol detrás da montanha

diz que é tempo de voltar para casa

rios ou ramos ou raízes
espalham 
sob a terra, sobre o ar
sendas, sulcos, rumos 

ritos ou restos ou rostos
esquecidos 
nas sobras da mesa
nas sombras dos fumos 

rastros ou ratos ou ruínas
escapam
das frestas, das arestas
do pó rente às brechas

da vida permeando em festa
os cantos, os contos, os cântaros
como rios ou ramos ou raízes...

aos 18

descubro Radiohead, mas ao ouvir Creep
é como se eu fosse catapultada de volta
aos 13
aquele sofrimento brotando alienígena do meu íntimo
a primeira menstruação manchando a infância
eu sou um monstro, menos, eu sou um feto escroto
é o que escrevo no meu diário
aos 14
quando assito ao show do Roger Waters
e minha percepção de realidade é destruída a marretadas 
como o muro construído tijolo por tijolo no Engenhão
para ser então reconstruída sobre a dúvida
os pensamentos derretendo ao som de Dark Side of the Moon
aos 17
numa sala vazia, encostada sobre a parede branca
o corpo escorregando
aos 18
noutra sala, deitada no chão
hipotizada pelas luzes neon
que brilham formando padrões no teto
o seu rosto me enfeitiçando do outro lado do cômodo
o seu corpo grudado no meu numa cama de solteiro às 7 da manhã
e Kid A tocando na sua vitrola, mas é só
aos 21
que assisto o Thom Yorke ao vivo
e tenho a impressão de que ele é um peixe 
dançando sem ossos e eu um aquário vazio de ar
você está lá naquele cardume em algum lugar
mas a essa altura eu já desisti de te procurar.

minha barriga é um vaso

um vaso de terra fértil

gestando minhocas

minha barriga é um mar

um mar de lombrigas

dançando famintas

minha barriga é o sono

o sono de raízes

fermentando a fúria

minha barriga é um caldeirão

um caldeirão de bruxa

amalgamando a cura

minha barriga à esquerda 

da minha costela direita

minha barriga à direita

da minha costela esquerda

é um samba de líquidos

equilibrando tormentas

De que são feitas as casas  

que moram dentro desta casa? 

Casas de sonho 

de bonecas 

de areia  

escorrendo  

dia após dia 

das arestas 

Iluminada pelo breu do luto,  

trançada de vulto e vácuo 

Escada em espiral, bromélias 

          barcos naufragados 

          nos cantos dos quartos 

O escritório do avô: 

camas 

livros 

fatos revelados 

em câmera lenta 

O próprio avô, fantasma, passeia no espaço: 

de quando em quando ajeita um quadro 

As salas, os sofás, os santos 

a louça azul chinesa – 

camadas geológicas  

impressas na madeira  

(a família, ainda a mesma?) 

Jantares, bolos, rabanadas 

Sobre as mesas, candelabros 

      velas acesas 

      taças de cristal 

O som das musiquinhas do Natal 

O seio costurado da avó 

O silêncio aguado do pai 

Os gestos justos da mãe 

De que são feitas as casas  

que gestam as gerações? 

entranham-me quenturas serelepes,
percorrem-me a carne tesa e flácida nas margens,
tremem-me o tecido musculoso e vibram-me as partes ocultadas
sob os tecidos viscosos, maleáveis, que colam-se às minhas mamas molengas.

a libido salta:
corre e 
pressiona e 
ganha impulso e 
dispara 
vertical
no ar.

gente gente gente
um corpo 
meu deus
um corpo
que não é o meu!
meu deus me dê um corpo
que diga ao meu com gestos:
- você é um outro
me deixe ser outra
nessa noite abafada
sua e sua e pele e 
um pouco de sangue
e geme geme geme 

as bordas dissolvem um corpo que já não é este,
as fronteiras suspendidas no ar são lagartixas de luz 
dançando eufóricas ao som dos tambores que rufam e furam
milhares de cabeças que flutuam no quarto, sem torso nem rosto.

me inventaria outra tristeza 

se pudesse: um sentimento azul

e leve como uma pluma que cai

das asas distraídas de uma gaivota.

minha tristeza não seria uma pedra perdida 

em seu própio peso no fundo de um lago,

seria a água próxima à superfície,

invadida pelo calor frio dos primeiros raios.

a água, maleável, furaria a pedra.

minha insistência mole venceria sua crosta dura.

não seria a tristeza um animal despossuído,

vagueando pela floresta em seu delírio circular.

 seria um sinal de sã sensibilidade,

seria a possibilidade da beleza.

minha tristeza não seria amarga,

não queimaria a garganta no gesto

de esconder-se, envergonhada.

seria agridoce como as lágrimas:

inclinada às incertezas mais interessantes.

seria um barco a minha tristeza,

seria um porto e um farol.

seria um peixe-espada

pulsando vivo no coração das águas.

o que mata é nascer
com seis com dois com
quinhentos milhões
e quinhentos mil anos
dedos impressos nas rochas
na cal solitária dos muros
na digital futurística
de um passado que
já foi futuro e o sangue
seco no papel o meu
sangue cego surdo
gritante
emaranhado nas letras
fugidias nas vozes
ferozes que me
alcançam no íntimo
úmido num átimo
e mínimo segundo
em que já sou primeira
ou última nessa
rede viva de memórias

para Duda

bailarina da sorte
borboleta de vento
em poupa
papoula
esvoaçante

a vida em
estado de graça
quando nascendo
da sua beleza
dançante

de gestos íntimos
e cheios
engravidados
de luz e afetos

que infinda festa
compartilhar
da sua presença
etérea e forte

chão nos pés
pés no céu
céu na água
fluxo espelho
sol brincante

gorjeios
sinuosos
sussurantes
num jardim
aberto

que sinto
e vejo
quando você
está perto

como um santuário
vasto e natural
o corpo um carnaval

feliz aniversário!

a noite veloz 

como um caramujo

me desvenda:

a casa no corpo

no tempo esta senda

as sombras travessas

tramam futuros

incertos

incêndios

acendem o breu

no sonho, o abrigo

no umbigo, este corte

no fundo, a morte

já é renascer

debaixo do céu-yang 

sigo o sentido 

da terra-yin

in-vento

in-verno

in-verso

palavras 

convexas

em busca 

de nexo

silêncio grávido

milhões de tropeços

e ainda aqui

em corda-bamba

avanço plácida

inteira e torta

mas se a linguagem do avesso

devassa teço amanhãs

madrugada mansa 

atravesso

sem segredos sangro

ventre-tombo-semente

escuto uivos à lua

no escuro úmido

da caverna, onde 

nua e telúrica

me deito

me escorro 

me esca(r)po

um caramujo veloz

como a noite

me desvenda:

no espaço-trêmulo

entre as letras

brilha mais o poema

natureza viva:

abalos sísmicos

o sangue e a seiva

dor de ventre

o som esquecido

das raízes das árvores

escapando-se sempre

o pulsar de um coração

o vasto vento do sul

o plainar de um ser azul

os gestos que emergem 

das beiradas do corpo

os dedos das mãos

de súbito no ar

feito pergunta

a resposta:

não mais que

dedos das mãos

bastam-se.

natureza morta:

pousa na mesa

de um vôo longínquo

plácida e tácita

tangerina

salivando

aguarda

seu destino sombrio

da ponta dos pincéis

à óleo não assobia

é coisa parada

assim

inamovível

sem segredos

sem som:

memória laranja

ao meio-dia.

Mãe,
esta palavra vital,
palavra de carne
e de sangue
umbilical.

Mãe,
palavra de ordem
(não esta ordem
patriarcal):
unifica as poeiras,
organiza o caos.

Mãe,
palavra longitudinal,
de poço profundo,
nesta palavra cabe
todo o espaço do mundo.

Mãe,
porque o céu é azul?
o que significa um segundo?
é das perguntas que nasce
termo tão fecundo.

Mãe,
nas mãos tem vida
e tem morte,
sua pá lavra toda
e qualquer sorte.

Mãe,
é o princípio e o norte;
é o vaso que enche
sem jamais transbordar.

Mãe,
nas bordas do nome
costura o tempo anelar,
nos ecos das sílabas
sibila tramas:
tanta teia a tatear.

Mãe,
nestes fonemas
vociferam
turvas vozes
tantas vezes
abafadas:

Mãe
(esta palavra em fúria),
desata os nós que
não podemos desatar,
transforma o passo
ao por nós passar.

Mãe,
do teu compasso
faço esse ritmo,
pois que no palato
dança este vasto
e íntimo ofício:

o de com palavras
tecer com fios de
som e sentido
até do nada nascer
um poema
pulsando vivo.

o tempo 

se alastrou

mole

plácido

no chão do quarto

e no ar poeiril 

o contágio 

dançou

alado

as ilusões mecânicas

de um mundo 

à beira

fluem roucas

até o ralo

e não há máquina

que capture a morte

que nos encara

da janela

da torneira

lúcida

esquiva

traiçoeira

doce

súbita

lado avesso

da vida

escorre pelas mãos

unguento vivo

de sangue

e poesia

se derrama

dengosa

mas não se demora

passa

como tudo

passa

e fica

ponta afiada 

de faca

a um suspiro

do arrepio

do assombro

não nos esqueçamos jamais

pois que é 

do espanto

que se faz um corpo

atravessaria
a noite
se pudesse
em cima de minha
bicileta azul
no meio da rua
deserta

veloz como o som
arrebatador
das notas de um piano
escorregadio

choraria as dores
de cada ser humano vivo
e o sofrimento da terra
devastada

transbordando
em silenciosa
agonia
os rastros indeléveis
da nossa presença surda

diante da impossibilidade
sou na cama uma bicicleta
sem cabeça
pedalando azul
nosso destino
deserto