Tanta dor varrida

pra debaixo do peito

Escondida no fundo dessa

vala suja que pulsa

pisada a cada batida

Coração esquecido 

Feito terreno baldio

O coração dispara

o metal frio das balas

atravessando o corpo

de um poema impossível

As aveninas das palavras 

paradas em silêncio apavorado

pólvora espalhada 

num intrincado mapa

de espanto e míssel

Recolho as cinzas de

um poema que não foi

regresso à casa

no antes da palavra

adormeço no caos

Sonho com peixes 

escorregadios

de puro susto e terror

o poema um fantasma

que me assombra pela manhã

Quase tudo pode o cansaço me tirar:

O ânimo;

As vontades;

A alegria.

Mas tem uma coisa que nem ele pode cegar:

Os olhos da imaginação.

Esses que veem um tubarão iluminado 

adentrando a baía de Guanabara.

Que teima, diante do terror 

dos carros enfileirados,

que a lataria não vence a poesia.

Ao contrário, também ela é sua matéria,

já me ensinou o poeta das miudezas.

Esses que miram as ondulações sem fim

e veem a inevitabilidade do movimento.

O tédio espesso e largo

escorrendo azul petróleo.

Encapsulado em containers 

de contornos retilíneos.

Esses olhos, cansados sim,

mas jamais mortos, feito

peixes envenenados

sob a capa grossa d'água.

São olhos de tartaruga,

fundos e atentos.

Ainda que submersos,

não se esquecem de subir à superfície

buscar o que o sono não lhes ofereceu,

Isto é,

Os sonhos travessos

desaguando intrépidos

nas bochechas do dia.

 Oi oi, leitoras e leitores querides

Venho compartilhar com vocês que agora tenho uma página na plataforma substack (uma plataforma que conecta escritores e leitores), onde posto alguns textos em prosa (crônicas, desabafos, anedotas). Convido vocês a conferirem e se inscreverem! Os novos post chegam direto na sua caixa de e-mail e são leituras de alguns minutos para rechear os dias com palavras calientitas. 

Dá uma olhada: https://danielacassinelli.substack.com/

Por aqui, continuarei partilhando minhas poesias íntimas.

Nos vemos (aqui e lá)!

Beijos,

Dani

hoje 

a cidade 

um filme dos anos 20

mudo e em tons de cinza

chove um desespero quieto

as cores se apagaram da cena

tudo é concreto e mar

e um luto lânguido 

que escorre

pela baía 

uma baleia

chora sob as águas 

acidamente paradas - plácidas 

- como o véu de uma viúva a ver navios

duas estátuas sentadas num banco lêem

as sombras enormes das nuvens

escritas moventes 

do céu 

a sós 

eu e eu

num ônibus 

a atravessar a ponte

temos vontade de desabar

cinza sobre cinza sobre cinza

Nessa manhã perfeita

De frio ensolarado

Cabe a minha infância inteira

E todo o inesperado 

O mundo se move comigo

Mas o tempo descansa parado

Enquanto pedalo minha bicicleta 

E o vento arrepia gelado

O sol cresce à pino

Arranha o topo do céu

A tarde uma camada fina

Escorrendo feito mel

O ar parece mais leve

Depois que a chuva o varreu

O azul penetra os pulmões 

E faz outono em corpo meu

A noite desce igual manto

Cobre a cidade de escuro

Sua voz é tecida com as luzes

Que piscam como sussurros

Apesar de faróis e buzinas

O silêncio ainda escuto

Esse diapasão interno

Som delicado e bruto

Gosto de lamber ideias

De molhar o pensamento que

Se desmancha e se alastra

Curiosidade adentro

Como um rio navegante

Onde nadam pedrinhas e

- Um peixe pulou,

Você viu?

Esse território sinuoso

Que percorro agora

À espera de uma palavra

Que faça borbulhos

Qual?! - pergunta o horizonte

Aquela com maior textura

Para passar a língua 

Carnaval

O corpo colado

De purpurina

Abraça o brilho

Do sol de março 

As águas não rolaram

Mas o rio segue fluindo

A aridez o suor o samba

O  Rio continua lindo

É baco bloco barco

Sem rumo nem porto

Na proa ou no Leme

De Ipanema ao Egito

Eu me esqueço de mim

Só por um momento

Viro cinzas coloridas

Viajando no vento

Nessa dança coletiva

Faço desfaço refaço

Torno-me fogo-pássaro 

Na quarta eu renasço

Disponibilizar-me 
para o vôo 

enquanto rugem

as pedras calcárias

moídas numa estação

esquecida na estrada

Levantar-me neblina

Vapor frio flutuante

Singelo movimento silencioso 

Segredo escondido

entre arbustos acesos

Planar

acima das cidades antigas

do lixo capitalista e

das estradas que nos levam

ao esquecimento

Lembrar de você e

incendiar-me

Tua memória aquecendo 

a escuridão enquanto

pouso em flamas

na concretude da 

tua imagem

O tédio 

Essa força inelutável

dilata e espessa

como um dia 

e s p a r r a m a d o

de verão 

Uma ânsia inemovível

paralisada e seca

caindo do alto de um galho

num velho outono adiantado

Essa contradição espasmódica:

terremoto quieto

cigarra aberrante

o vento surdo e cego

o som dilacerante 

explosão amena

a calma alucinante

Um sisco viscoso 

agarrado ao pensamento

Meu corpo, torto e esperançoso,

Como mater-se sensível

Diante do caos incompreensível?

Diante do barulho surdo,

Meu corpo, vísceras do mundo,

Como manter-se poesia, tripas e tudo?

Meus olhos cansam

Da violência, repetida,

Da visão seca da morte,

Das vidas precarizadas,

Das mentes adoecidas.

Meus músculos não descansam,

Abandonam-se aos ossos.

A garganta arranha,

O grito mudo grudado no muco.

Nem um cuspe, nem um agudo.

O silêncio não é mais bem-vindo.

Só o barulho avassalador

Do nada

Engolindo tudo.

Casas, ruas, trens,

Sons, metais, buzinas,

Cidades, campos, neblinas,

A morte, a vida, em carne viva.

Misturadas ao suor da terra,

Sangram. Escorrem sem saída.

E ainda, apesar dos pesares,

Um coração pulsa numa bananeira.

O som possível de um piano

Vagueia pelo calor insano,

Preenche o ar cinza e grosso,

Depois das notas do remorso,

Onde um delicado tom verdejante

Insiste em brotar de qualquer maneira.

Esta é uma nota de agradecimento. 

A todos que vêm a este lugar, este blog simples, um recanto sem luxo nem anúncios no vasto espaço cibernético, buscando nas palavras um toque ao coração. 

Escrevo blogs desde a adolescência, e ao mesmo tempo que me acompanha uma solidão e um silêncio, como se falasse ao vazio, também sinto a esperança de que alguém, em algum lugar, me escuta. Um poeta só existe porque existem leitores. 

Você, que me lê agora, o que te traz aqui? O que você espera encontrar nesse cantinho que compartilhamos como um quarto escuro? Adoraria que você me contasse aqui nos comentários. 

De todo modo, essa é uma nota de agradecimento. 

Seja o que for que você busca, espero que encontre, mas se não encontrar, espero que a travessia seja bela.

Com carinho,

Dani

Gigante é a criança que me habita

Bochechas rosadas quando grita

Ou a vergonha visita minha barriga

Gigante é a criança que me habita

Crescendo a cada dia quando brinca

Livre enquanto passeia pela escrita

Gigante é a criança que me habita

Mesmo quando se sente pequetita

E quer se esconder numa frase antiga

Gigante é a criança que me habita

Faz rebuliço, arte, gira, mandinga

Torce a fé por onde pisa

Firme, sem medo, nem avisa

Confiante, entre idas e partidas

Gigante é a criança que me habita

Pés no chão 
de uma realidade 
dura
Piso firme
O asfalto quente
queima
caleja

Olhos em riste

disparam

cinzas

Os trilhos

faiscam

flechas

Quadris fortes

Titânio 

Bambos

diante da dor

que dança 

o não dito

Bocas largas

cheias de dentes

Devoram 

o que?

A raiva mordendo

as próprias bochechas 

Bocas falam

Articulam

o que?

Palavras turvas

disfarçadas

de importância 

Afinal, importa

o que?

Sorrisos 

subsistem 

Sorrisos 

sempre 

possíveis

Como mísseis

Hoje acordei num grito mudo
a raiva e sua voz ecoando
entre as paredes da sala de aula
Na multidão de timbres

debochados, autoritários
o grito se avoluma
a vogal aguda

rompe os muros

da boca, liberta

a indignação e

faz a mudez ruir

Hoje acordei para uma difícil tarefa
e o grito-mundo me pediu
escuta
paciência
humildade para saber errar
força delicada para poder nutrir

Hoje acordei e quis chorar
mas levantei da cama
de mochila nas costas
uma criança nervosa
para o primeiro dia de aula
toda a coragem estufada no peito
pronta para os arranhões e
para as memórias coloridas
que povoarão novos sonhos
quando eu for dormir

Qual livro clama, 

de dentro da boca 

escura e quente 

da fera da escrita?

Qual livro trama 

silêncios & repetições

buscando uma saída

na palavra saúva

como uma epifania 

no corpo frágil

de uma formiga?

Qual livro é esse

que a minha língua

anseia por lamber

e as minhas mãos

salivam por tecer?

Pelo amor das palavras

sinceras & sagradas

rogo pelo livro oculto

perdido nas esquinas

da memória.

Rogo pelo meu querido livro,

para que encontre seu rumo

nas linhas tortas 

do meu pensamento errante.

Peço para que de mim 

não se esqueça

e no labor da letra

em mim se escreva.

Escrever:

Enguias eletrificam as águas

silentes e perigosas

do inconsciente.

A mão dispara às teclas

agitada pelo furor das sinapses,

abrasada pela faísca das palavras

suspensas,

nadando na atmosfera do pensamento,

aguardando, como peixes perdidos, 

surpresas suculentas,

sem suspeitar o gosto do ferro frio,

do remorso líquido 

escorrendo

do anzol.

Acordo:

O escuro me envolve por todos os lados.

Sinto as solas dos meus pés firmes

na terra fria de um lugar desconhecido.

Meus olhos imprestáveis demoram-se,

acostumando-se ao nada que preenche tudo.

O som do meu coração guia meus passos

em direção a um destino obtuso...

Tenho medo, mas avanço conduzida pela 

carruagem de borboletas que me habita a barriga.

Chamo a coragem pelo nome e ela se agita:

Um fio de puro ouro aparece no breu, 

iluminando parcamente o caminho.

À medida que avanço, me percebo 

percorrendo um velho labirinto.

Se falassem, suas paredes revestidas de hera

contariam histórias de antigos castelos.

No silêncio oculto, um sussurro longínquo

me canta os caminhos do meu pensamento.

Para onde vou, não sei. Confio, porém,

na tenacidade do fio e na delicadeza da voz

que me convocam a seguir meu rumo:

Pois que o caminho é destino

E o destino, desconhecido 

alento no escuro.

Um dia...

I.

Um dia me disseram

Já!

Era justo agora

E largo amanhã

II.

Um dia eu quis ser um segredo

Calei tanto que ninguém ouviu

Mas esqueci de esconder as mãos 

Elas me revelaram inteira

III.

Um dia eu rastejei na terra

Não era um soldado

Nem um lagarto

Era um sapo nascido ao contrário 

IV.

Um dia eu fingi ser escritora

Fingi tão bem que até eu acreditei

E pensar que existe

algum lugar
no planeta
agora...

Onde pandas desfrutam o amanhecer

Onde águas são eriçadas pelas asas de um beija flor

Onde um sapo repousa no silêncio úmido de uma pedra

E os bambus balançam ao som do vento,
inventando vozes farfalhantes
que brincam de caçar o sol

E pensar...

Que os bocejos se levantam
espriguiçantes
da minha garganta
anunciando a manhã
de mais uma terça-feira