Meu corpo, torto e esperançoso,

Como mater-se sensível

Diante do caos incompreensível?

Diante do barulho surdo,

Meu corpo, vísceras do mundo,

Como manter-se poesia, tripas e tudo?

Meus olhos cansam

Da violência, repetida,

Da visão seca da morte,

Das vidas precarizadas,

Das mentes adoecidas.

Meus músculos não descansam,

Abandonam-se aos ossos.

A garganta arranha,

O grito mudo grudado no muco.

Nem um cuspe, nem um agudo.

O silêncio não é mais bem-vindo.

Só o barulho avassalador

Do nada

Engolindo tudo.

Casas, ruas, trens,

Sons, metais, buzinas,

Cidades, campos, neblinas,

A morte, a vida, em carne viva.

Misturadas ao suor da terra,

Sangram. Escorrem sem saída.

E ainda, apesar dos pesares,

Um coração pulsa numa bananeira.

O som possível de um piano

Vagueia pelo calor insano,

Preenche o ar cinza e grosso,

Depois das notas do remorso,

Onde um delicado tom verdejante

Insiste em brotar de qualquer maneira.